Y es así: una especie de confabulación que advierte al viejo ermitaño, quien pende y se inclina lentamente hacia un sucucho vil bañado en cartón y risa extinguida, cuya inverosímil hambruna se torna cóncava y absurda, junto al nauseabundo urbano de siempre, olor a piel y café mundano, a paso decidido por Moneda y San Antonio, al par de una pécora que danza al compás del humo, necesitando de papel rayado para subsistir. Ambos, sumidos en el gris exacto de una ciudad, ápice de la soledad inmersa en sus entrañas, se cruzan imaginando un sin fin de dicotomías respeto a sus realidades, no advirtiendo aquella característica en común tan evidente.